Comnprar casa é a maior trapalhada em que já me meti na vida. Honestamente, nunca andei com tantos papéis debaixo do braço. Embrulho-me, rigorosamente, em papel. Sonho com papéis. Com impressos. Com atestados. Com certificados. Com senhoras das Finanças, senhoras de cinquenta anos e burocráticos óculos de massa e fatos completos. Ah, lúxuria transcendente sobre uma secretária atafulhada de impressos do IRS! (e isto é que me parece grave!)
E nunca gastei tanto dinheiro em merdas desnecessárias, maneiras (pouco) encapotadas do Estado português me meter a mão no bolso. Ainda hoje desembolsei a "módica" quantia de 500 euros para fazer um pré-registo. Que me vai chegar a casa depois da escritura estar feita, em resumo, que não serve para absolutamente nada. O resto do mês devo passá-lo a pão e água, ou coisa que o valha...
Para além de torrar a massa, ainda constatei, "in loco", a tremenda eficácia das duas senhoras do registo predial, que trabalham a pouco mais de vinte à hora (em dias bons como o de hoje), olham de alto para os desgraçados dos mortais que, como eu, estacionam uma hora na bicha, e competem para ver qual delas faz mais salamaleques aos advogados que por lá circulam e que, sem se perceber bem porquê, têm direito a passar a frente de toda a gente. Da próxima vez, juro que te telefono, Barata. Pago-te um copo e vamos lá os dois. Sempre ganho uma hora de vida...
